Vinte e oito

A Tarde da noite fria

Sapato velho, meias ao redor da cama, roupas pelo chão, Pessoas , Drummonds e Meireles abertos ao acaso sendo lidos pela tarde nebulosa e fria. Ambiente que faz som e exala os tons de cinza e cores de aquarela recém pintadas para o nosso palco. Garrafa de tinto suave pela metade, gargalhada plena, a música no “repeat”, a música que é sempre a mesma, aroma do gosto de baunilha e chocolate, mão macia e gelada. Urgência desmedida, mão de aspereza quente, aroma de rosas molhadas por águas passadas, remete a romance e lira.

Haja pressa. Há calma...

Ela disse: - Queria guardar em um frasquinho o aroma dessa tarde com você.

Ele disse: - Para quando a noite chegar?

Ela: - Não. Para quando a tarde passar...

Mão fria agarra mão quente; doçura e força.

- Enfim, juntos.

Mãos sujas, folhas pelo chão, dois autores desconhecidos, são atores de três ou quatro páginas de romances escritos ao acaso, agora.

E em vez da noite, o que chega é uma saudade maior que essa cama.