Uma noite quente como essa e nenhum espumante na geladeira. Tô cheirando a gordura da salsicha que fritei pra janta, meu rosto suado, tá que é puro óleo e eu já decidi: nada de banho por hoje.
Acabou o espumante e a lâmpada do meu quarto acabou de queimar. Droga.
Preciso parar de esquecer de comprar as coisas de alta prioridade em uma casa, tipo luz e algum tipo de cachaça . Como hoje está calor e eu não suporto cerveja, a cachaça no caso seria um cooler, um espumante, um ice. Um não, vários. Putz, preciso parar de beber.
Meu pai, beberrão de primeira linha, sempre dizia que essas porcarias iriam matá-lo. Dito e feito. Um dia, ele resolveu ir num boteco encher- se de biritas. De tão ruim que era, acabou arrumando uma briga, saiu no tapa com um homem 5 vezes maior que ele e deixou o cigarro cair na mesa de sinuca. O cigarro queimou o feltro da mesa, que começou a pegar fogo. Um velho retardado que tava sentado ao lado, se assustou com as chamas, catou o primeiro copo que viu e tacou em cima. Era cachaça. Ao invés de apagar o fogo, ele ferrou com tudo, o fogo se transformou num incêndio, meu pai que era manco, não conseguiu correr em meio à muvucada e ficou pra trás. Morreu queimado. Pelo tanto de álcool que devia ter no sangue dele, ele deve ter queimado rápido. E o velho retardado, continua vivo, freqüenta o mesmo boteco desde a reforma e conta a mesma história do incêndio toda noite pra quem quiser ouvir.
Bêbado é uma desgraça. Sempre arruma briga, mesmo não conseguindo se agüentar em pé no caso da porrada estancar. Por isso, eu bebo em casa mesmo, assim só eu e minha casa somos os bêbados um do outro. Claro que, dependendo do grau de cachaça circulante, diversos elementos da casa criam vida, mas isso é papo longo... Aliás, meu pai não morreu assim. Aliás, meu pai nem morreu. Nunca o conheci pessoalmente, quer dizer, conheci, mas era bebê, portanto não lembro. Ele sumiu, não quis mais me ver, nem saber da minha existência, então eu inventei essa morte (digníssima!!!) pra um homem tão digno como ele. Edson dos Santos é o nome do homem. Que homem.
Taí. Até que morreu bem. Deve ser uma boa coisa morrer queimado. Não sobram restos para enterrar, dar despesas, fazer funeral e talz.
O calor tá insuportável de verdade. E eu quero uma bebida.
Quer saber? Cansei de escrever. Vou pegar uns trocados em cima da geladeira, dentro da caneca do papai noel e vou sair pra comprar um álcool e uma lâmpada. Ou acho que vou pegar a lâmpada da sala e colocar no quarto.
É isso que vou fazer.
Só espero que minha casa não pegue fogo ou outra zica do tipo. Não quero ter que dormir na rua com esse calor infernal, deve ter muitos mosquitos na rua essa hora.
* texto escrito em algum dia de dezembro de 2008
